Или - «Загадочное ночное убийство собаки» в постановке Национального Театра.
Я обожаю одноимённый роман Марка Хэддона, который лёг в основу спектакля. Национальный Театр тоже люблю. Безмерно. Но на премьеру, тем не менее, шла с опаской.
Потому что сейчас в моде абсурд. Не озорной, философский, изящный, а сумасшедший, тяжёлый и грубый.
Потому что роман повествует об аутисте.
Потому что, по сути своей, это вообще не роман, а дневник пятнадцатилетнего мальчишки со своим, весьма своеобразным восприятием мира. Гремучий коктейль из фактов и ощущений. Ощущений, которые не передашь словами. Да и просто – не передашь.
Или нет. Передашь.
Если тебя зовут Люк Трэдуэй, и ты играешь в Королевском Национальном Театре. На сцене, которая превращается: из душной комнаты в звёздное небо, из неба – в подземку, и в доску для записей, тихую улочку, шумный вокзал. В компании дивных коллег и точно по книге – слово в слово.
Я могу очень долго говорить о спектакле. И не только о нём, а о том, что – не в диагнозах дело. И не в собаке, конечно же. И даже не в ночи. Дело в людях. Которые – разные. Которым – сложно. И которых никто никогда не поймёт.
Но – не буду.
Скажу лишь одно.
Я не из тех, кто плачет над книгами, фильмами, пьесами. И вообще не из тех, кто плачет.
Но «Убийство» смотрела сквозь слёзы. Как, впрочем, и все в зрительном зале. Ну, хорошо: практически все.
Потому что это был лучший спектакль из всех, что я когда-либо видела.
И просто ужасная сенсорная перегрузка.